>>> OcioSiDá

Concierto de MBV

2009-08-01T09:35:00.044-05:00

DULCE VEHEMENCIA SÓNICA

Estoy realmente tratando de mantener las analogías sexuales lejos de esta descripción... pero debo admitir que es literalmente imposible no conectar las dos sensaciones. No sólo me refiero al acto sexual como experiencia física y vital; me refiero al acto sexual como sutil saboreo de la Muerte.

Ver a My Bloody Valentine en vivo es un seductor paseo por la línea entre la vida y la muerte, el cielo y el infierno, la ternura y la agresión. MBV nos hace entender que en este mundo los opuestos siempre coexisten... y el opuesto del amor es el odio... el del placer es el dolor. Los "ear-plugs" a la entrada del concierto te lo recuerdan. Las dulces melodías bajo nubes de "ruido" lo enfatizan.

Jamás pensé que el sonido pudiera atacarme físicamente...
Jamás pensé que sentiría una brisa emitida por parlantes...

Lo auditivo se hizo táctil.
El sonido tiene ahora masa y volumen.

No paré de moverme. MBV me zarandeó... me acarició... me enterró... me hizo volar... Todo a la vez.

Creo que éste ha sido el mejor concierto de mi vida... hasta esa próxima vez que MBV me haga nadar en su diáfana nubosidad.

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The Holocaust PartI

The Holocaust Part II

Simply... Coachella

2009-02-01T23:10:00.001-05:00

Colleen - I'll Read you a Story

2008-05-03T22:47:00.003-05:00

Colleen (aka Cécile Schott):

“That track also makes me think of a trip to the moon or something; on the other hand, I made the reference to coral because it makes me think of a trip underwater. In addition, when I attended a gamelan performance about two years ago in Paris, the performance began with this really large gong strike and hearing all the reverberations that remained afterwards was a powerful shock that stayed with me long after.”

“Taking lessons in Baroque music taught me to pay more attention to musical phrases. My music before was this kind of thing that rolled forward, and left little space for silence; I came to realize the beauty in playing something and letting it die, and then starting something else as a continuity and having that breathing space. The advantage of not working with a looping aesthetic is that, if you play in a more minimal way without looping yourself, either on the computer or with some pedals, then you can let the notes and melody expire and then take it to an entirely different place musically and melodically.”

Complete interview: click here

Some Men - Darkel

2008-04-18T20:08:00.001-05:00

Mú

Some men wait for jesus and god
Some men have stopped waiting
I’ve been waiting for you for so long
And now the wind sends you to me
We are sailors for sure
I’m not living for nothing any more

Some men wait for jesus and god
Some men have stopped waiting
I’ve been waiting for you for so long

We are in bed
And that’s the best
That’s the best place i know
Are you awake ?
Your eyes are wide open
You say : « take me, just do it once »
I try to do my best
Isn’t it pretty
The way you’re coming ?

Some men wait for jesus and god
Some men have stopped waiting
I’ve been waiting for you for so long

I’m not living for nothing any more
I’m not living for nothing any more
I’m not living for nothing any more…

Ir o ir. Esa es la cuestión...

2008-03-10T18:36:00.013-05:00

+ info: All Points West Festival

2008-03-07T18:27:00.004-05:00

La Objetividad no existe, pero es un Norte en la brújula.

El romanticismo es una actitud política peligrosa. La historia lo ha comprobado... América Latina necesita poner el corazón un poquito en "off" para encontrar soluciones.

No subestimo el saber adquirido a través del sentimiento... Siempre es humano sentir y emitir opiniones a través de las emociones. Lo que dudo es que ese pueda ser el único termómetro para evaluar situaciones que requieran el uso de la cabeza. La objetividad exige canales "más limpios" que la mirada subjetiva y polarizada del corazón.

De verdad que no quisiera darle la razón a un filósofo alemán, quién asegura que en el calor del trópico no se puede pensar.

"HI, HOW ARE YOU"

2008-02-12T06:49:00.001-05:00

The Story Of An Artist
by Dan Johnston

Listen up and I'll tell a story
About an artist growing old
Some would try for fame and glory
Others aren't so bold

Everyone, and friends and family
Saying, "Hey! Get a job!"
"Why do you only do that only?
Why are you so odd?
We don't really like what you do.
We don't think anyone ever will.
It's a problem that you have,
And this problem's made you ill."

Listen up and I'll tell a story
About an artist growing old
Some would try for fame and glory
Others aren't so bold

The artist walks alone
Someone says behind his back,
"He's got his gall to call himself that!
He doesn't even know where he's at!"
The artist walks among the flowers
Appreciating the sun
He does this all his waking hours
But is it really so wrong?

They sit in front of their TV
Saying, "Hey! This is fun!"
And they laugh at the artist
Saying, "He doesn't know how to have fun."
The best things in life are truly free
Singing birds and laughing bees
"You've got me wrong", says he.
"The sun don't shine in your TV"

Listen up and I'll tell a story
About an artist growing old
Some would try for fame and glory
Others aren't so bold

Everyone, and friends and family
Saying, "Hey! Get a job!"
"Why do you only do that only?
Why are you so odd?
We don't really like what you do.
We don't think anyone ever will.
It's a problem that you have,
And this problem's made you ill."

Listen up and I'll tell a story
About an artist growing old.
Some would try for fame and glory
Others just like to watch the world.

2008-02-12T06:38:00.004-05:00

"Yo no practico la modestia, pecado hipócrita de los débiles que no se sienten alentados por la fuerza de la verdad." __ Efraín Ferrer

2008-02-10T19:46:00.002-05:00

Debe haber alguna razón para que el bajo se sienta en el estómago y no en la razón. Algunos sonidos no son audibles con los oídos y algunos silencios son estruendos para la conciencia... como el crujir de la grieta que se abrió el día en que lo supe o como el aullido de tu ausencia.

Alejandra se prepara para el rito de sobrellevar el día. No siente nada. No está triste ni alegre ni brava. Simplemente, está. No existe la más mínima intención de vivir, sólo una extraña sensación surreal de existencia. Sí, surreal. Su cuerpo esta ahí, su alma esta ahí, sus cosas están ahí... todo esta ahí, menos ella. La apatía se mete por la ventana en las mañanas y calienta la habitación. Cuando tiene hambre, se prepara manjares para despertar la líbido de vivir, pero ni el queso de cabra con salsa de pera excita sus papilas. "Pobre Alejandra, ha perdido el joux de vivre," repiten los vecinos.

Mientras tanto, ella se pregunta si alguna vez ha vivido. Se observa a sí misma como un tercero y concluye que siempre ha sido espectadora y nunca la actriz; mucho menos la guionista. Tal vez por eso le cuesta tanto inventar historias.

LA SILLA ESTA CALIENTE

2007-12-05T23:06:00.008-05:00

No recuerdo muy bien ahora. Quizás lo leí en algún escrito de Tomás Eloy Martínez o Chomsky. El asunto es que el juicio se quedó en mi memoria: ¿Es el intelectual contemporáneo un intelectual de "silla caliente" (pues no se para de su silla, piensa y "ejerce" desde ella)?

La academia, con todas sus seducciones y promesas de estímulo, se queda a veces en el limbo de sermonear al coro. Muchos journals académicos son letra muerta, escritos para lectores "selectos." Hoy, más que nunca, me seduce la idea de aterrizar las ideas, buscar extenderlas y aplicarlas en la esfera mundana. Ese es (debería ser) el reto del mundo académico de hoy.

Otro ángulo del tema es ver la academia considerarse panóptico crítico de la sociedad, cómo si desde ella pudiesen hacerce todo tipo de juicios (a veces erróneos e inútiles) evadiendo la función como agente de cambio. Entiendo que sea esa precisamente una de las funciones: ser un laboratorio intelectual, un observatorio social. Aún así, para algunos siempre será más cómodo quedarse en el plano teórico y evitar el riesgo de error que se corre en los procesos de aplicación. Para otros es tentador seguir alimentando la noción de omnipotencia que produce el constante rol de observador.

En el proceso de la evolución humana, esta arrogancia intelectual es un obstáculo aún más grande que la ignorancia misma. Repito: es absurdo creer que se sabe porque se sabe de algo, cuando en realidad lo que se devela al aprender es la naturaleza infinita del saber. "Sólo sé que nada sé," dijo por ahí uno de mis personajes favoritos en la historia.

Algunos escogen la academia por las razones acertadas. Soy una fiel "creyente" y admiradora del espacio académico. Aún así, no me enceguezco ante sus fallas ni ante los crímenes de omisión que suceden en ella. Para la muestra, un botón:

Excerpt from Barbara Epstein's essay:

"Postmodernism asserts that there is no such thing as truth, and it does sometimes seem that participation in postmodernist discussion requires shutting down the part of one's mind that asks whether a view accords with reality, whether it makes sense or not. An acquaintance of mine, who teaches in a major East Coast university, described the doctoral defense of a candidate who had written a dissertation on the treatment of race in the law. The student criticized existing law for failing to take race (or gender, or sexual orientation) into account, for treating blacks and whites, women and men, homosexuals and heterosexuals, as equal before the law. He cited as an example the following: several black teenagers had seen a film in which a black man was beaten by a group of racist whites. They were standing on the sidewalk together discussing their anger at racism, and at whites, when one of them pointed out a white teenage boy walking down the other side of the street. Several of them ran across the street and beat the white boy, who sustained permanent brain damage. This was designated a hate crime by the court. The student objected to this designation: in treating black violence toward a white as the equivalent of white violence toward a black, he argued, it disregarded racism. The faculty at the exam, other than my acquaintance, applauded this view. My acquaintance asked the student, and the other faculty, what legal system they could imagine that would distinguish between people on the basis of race (or gender, or sexual orientation) and yet remain fair. The student and the other faculty at first seemed taken aback by the question. But after a minute one of the faculty members said, "No, that's the wrong question. It's not our job to make proposals; we're critical theorists. Our job is to criticize prevailing assumptions." The student and the other faculty seemed relieved, and the exam proceeded as if the question had been answered. My acquaintance was appalled. She considered asking whether the others present believed in apartheid. She considered refusing to concur in a passing grade. But she realized that the student would be the main victim of her protest, which really should be directed toward the other faculty. The student was given high marks for the exam; my acquaintance did not object."

Tardío, pero Feliz Descubrimiento

2007-11-30T22:35:00.001-05:00

Me enamoré... se llama Camille. Francesa, por supuesto.
Gracias, audiorama.

SIGUR ROS Y EL PEOR ENTREVISTADOR

2007-11-23T09:15:00.002-05:00

APRENDER A DESAPRENDER

2007-11-20T20:49:00.003-05:00

Uno de mis alumnos de 16 años anda en período de exploración existencialista. Nietzsche, Kierkegaard y Baudelaire son sus héroes en estos momentos. Muchos pasamos por ahí... Afortunadamente los años decantan esas experiencias intelectuales, las mastica y las digiere hasta que cada quién internaliza y reinterpreta versiones (con el tiempo desacralizamos filosofías y saberes). Cuando oigo a este jovencito en su presumido monólogo nihilista, trágico y cínico... sonrío. Me veo reflejada en esa inquietud adolescente, que tuve a su edad, por interpretar la "experiencia" como una pérdida obscura de la inocencia.

Ese despertar es hermoso. En mi caso, fue la primera de las tres mutaciones que he tenido en mi vida... "cambios de piel" como suelo llamarles. Tenía 15.

En fin... el cuento es que hace unas semanas este estudiante descubrió a Freud y anda deslumbrado como todos nos deslumbramos al conocerlo. Anda interpretando las sicosis de todos, sobreutilizando los términos "Eros" y "Tánatos," tratando de encontrar una interpretación Freudiana para cualquier personaje literario. Yo lo he dejado que libremente explore y conozca con su propia percepción todos estos pensamientos (¿existe alguna otra manera de educar?) pero me ví obligada a hacerle una sugerencia cuando se atrevió a decirme que no existía ninguna visión nueva de la psiquis humana después de Freud, agregando con una certeza que sólo se puede tener a los 16 que "todo es una interpretación de lo que él ya definió." Me dijo que no existía ninguna otra motivación en el mundo que la necesidad egocéntrica y narcisista de satisfacer las propias necesidades del ego. Le dije: "Necesitas leer a algunos pensadores orientales para compensar tu visión sesgadamente occidentalizada. Leer también la sabiduría indígena, la africana, la Hindú... todas! No quieres casarte con una corriente. Para crear un criterio propio tienes que comer un poco de todo lo que hay en el buffet."

No veo la hora de que pasen los años y el pueda entender lo que traté de decirle... pero cada quien vive su proceso.

Empecé por ahí, pero mi historia es otra. En realidad no quiero hablar de mi estudiante ni del existencialismo ni de Freud. De esos temas no se habla ya; son puntos de referencia y ya está: para un chiste, para una reflexión... es el equipaje, pero no el viaje. Quiero hablar de lo que siento cuando la gente me dice que no le gusta los Estados Unidos... sin haber vivido aquí o sin haber tenido una experiencia diferente a la de ir a la Florida, Washington o New York.

Vivo en los USA desde hace casi seis años. No estaba en mis planes, pero la vida me emitió señales y aquí dí a parar. Entiendo el sentimiento generalizado en contra de lo que este país representa. Absolutamente lo entiendo. El día que tomé la decisión de quedarme a vivir acá sentí que estaba traicionando mis propios principios... así de viceral es el sentimiento que este país puede generar en la gente. Hoy en día, por supuesto, no siento lo mismo.

Más allá de las connotaciones imperialistas y de capitalismo salvaje que se relacionan con el nombre de este país, hay una noción para el resto del mundo de que aquí no se vive ni se aprende. Amigos que viven en Europa o en otros lugares del mundo asumen que están en un lugar dónde se vive mejor... cómo si la vida dependiera del lugar donde vives. Cuándo hablan de sus experiencias gastronómicas, lo hacen desde una perspectiva provincialista dónde asumen (en la parte posterior de su cerebro) que aquí sólo se come hamburguesas y pizza; asumen que no sé de lo que hablan. Lo mismo sucede cuándo hablan de sus aventuras de viaje, como si conocer Milán, Paris o Creta fuera lo único que cuenta como expriencia de viaje. O cuando hablan de los conciertos de rock a los que fueron, o de las fiestas con los DJs más renombrados, o de los restaurantes donde comieron, los hoteles donde se hospedaron, o de los museos que visitaron, o de la gente que conocieron. En el mundo se vive, y se vive de lo lindo, excepto en los Estados Unidos... Ese parece ser el coro que la gente canta.

Yo los dejo hablar, tal y como dejo hablar a mi estudiante de 16 años. Esa certeza y aire cosmopolita artificial sólo se puede tener en una adolescencia mental que pocos han superado. ¿Qué sabes tú de lo que he comido en mi vida, de los vinos que he tomado, de la gente que he conocido, de los lugares que he visto, de las cosas que he experimentado? Quizás nada, porque para mí, de esas experiencias no se habla: se aprende. Son puntos de referencia para un chiste, una reflexión... son el equipaje, no el viaje. Por eso, cuando alguien tiene la osadía de decirme "Es que no me gustan los Estados Unidos," les pregunto ¿por qué?... y rara vez señores, rara vez, encuentro una respuesta sólida basada en una experiencia.

¡Ojo! No ataco los pensamientos negativos hacia este país; soy la primera en defender la libertad de criterio. Lo que ataco es la opinión que no esté basada en la propia experiencia de la realidad y/o en el análisis propio. Ataco eso: la falta de criterio. Ataco el creer saber porque se sabe de algo.

Al igual que mi estudiante, mucha gente se casó con un credo (con el peligro de que se sienten librepensantes) y son incapaces de vivir el mundo a través de sus propios ojos y su propio corazón. Quizás porque sólo aprenden para decir que saben o porque sólo viven para poder hablar de ello.

Afortunadamente, mi estudiante sólo tiene 16. Tiene tiempo de sobra para entender que aprender es desaprender.

EVOLVING WORLDVIEWS, EXPANDING SELF

2007-10-20T16:36:00.002-05:00

Tracing the most general contours of psycological growth, this scheme highlights the fact that increasing consciuosness corresponds to a broadening of worldviews and an expansion of one's sense of self:

Egocentric ("me"): A stage characterized by narcissistic self-absorption, bodily needs and desires, emotional outbursts, unsocialized impulses and an incapacity to take the role of the "other'; seen todat predominantly in infants and young children, rebellious teens, wild rock stars and criminals (infrared to red).

Ethnocentric ("us"): An expansion of self identity to include one's family, peers, tribe, race, faith group or nation; the adoption of socially conformist rules and roles; commonly seen in children aged seven to adolescence, traditional religious myths and fundamentalism, the "moral majority," Nazis, the KKK, right-wing politics, patriotrism, sports teams, school rivalries (amber).

Worldcentric ("all of us"): An even greater expansion of self to embrace all people, regardless of race, gender, class or creed; a stage of rationality that questions rigid belief systems and transcends conventional rules and roles; commonly seen in late adolescence, social activism, multiculturalism, science, moral relativism, liberal politics, the "global vallage', interfaith spirituality; the emergence of integral cognition (orange to teal).

Kosmocentric ("all that is"): An identificaction with all life and consciousness, human or otherwise, and a deeply felt responsability for the evolutionary process as a whole; "super-integral" cognition and values; innate universal morality; nondual spirituality fusing being and becoming; an emergent capacity, rarely seen anywhere (turquoise to clear light).

(Excerpt taken from "The leading Edge of the Leading Edge" a discussion with Andrew Cohen and Ken Wilber. "What is Enlightment?" Magazine. Oct-Dec issue.)

GONDRY & BJÖRK JUGANDO

2007-08-14T07:02:00.001-05:00

REALIDADES

2007-08-11T13:58:00.001-05:00

por Oscar Collazos

Después de la emisión por RCN del documental de Pirry sobre Cartagena de Indias, han pasado arroyos de agua sucia por debajo del molino. Se han venido arrojando baldados de porquerías insultantes a un periodista que, independientemente del sensacionalismo que imprime a sus reportajes televisados, tiene el buen tino de saber sacarle el mejor provecho periodístico a realidades por lo general ocultas.

Lamento, por encontrarme fuera del país, no poder asistir al debate que se va a hacer en la Universidad de Cartagena, aplazado para otra fecha porque, al parecer, hoy sábado se emite una segunda parte del reportaje. Desde que supe de este acto, necesario para llevar las aguas revueltas por el cauce de la discusión democrática, pensé que la ciudad merecía revulsivos como el programa de Pirry para sacar de sus entrañas el lamentable provincianismo pequeñoburgués que obliga a barrer para adentro y a lavar los trapos sucios en casa.

Muchos saben que intervine en ese programa con un testimonio que ha escandalizado a algunas buenas conciencias pseudopuritanas. Dicho testimonio quería poner en evidencia la espantosa realidad de muchachitas dedicadas a vender sexo en circunstancias imprevistas y a precios irrisorios. El realizador del programa hizo uso de una frase que, sacada de su contexto, puede parecer morbosa, además de sensacionalista. Ese “Cartagena huele a sexo” pretendía darle prioridad a una situación conocida por todos: la ciudad es desde hace mucho tiempo el escenario de un creciente mercado sexual.

No sé si Pirry retomará en la emisión de esta noche testimonios parecidos, pero temo que otra vez serán mal entendidos por quienes llevan dos meses ofendidos por la crudeza de ese programa. Por ello es importante el debate de la próxima semana. Aunque no se esté de acuerdo con el estilo del popular periodista de RCN, lo de menos es discutir la orientación de su estilo. Lo que debe entrar a discutirse es el grado de verdad que tienen esos testimonios.

Yo no creo que la verdad haga daño a nadie. Lo que hace daño, individual o colectivamente, es la ocultación de esas verdades, el empecinado empeño en ignorarlas o confinarlas en los oscuros aposentos de la hipocresía. Toda realidad que se oculta es susceptible de empeorar, precisamente porque, condenada al olvido, no es objeto de los correctivos deseados.

Siempre he dicho que la hipocresía hace más daño que la sinceridad, que más daño hacen las ocultaciones que las revelaciones y que una sociedad sólo puede mejorar en lo material y en lo espiritual cuando es capaz de mirarse en el espejo y aceptar, con realismo y valentía, la imagen que éste le devuelve.

Hace unos días me viene “persiguiendo” con obstinación de demente un lector de mis columnas de El Universal y El Tiempo. Se encubre en un pseudónimo y, tras esta treta de la cobardía, vierte toda clase de insultos contra mi persona. Lo hace porque intervine precisamente en el programa de Pirry. Sospecho que no es la primera vez que está en desacuerdo conmigo, algo que celebro y acepto: no se escriben libros o columnas de opinión para conseguir unanimidad sino para suscitar debates y cotejar opiniones.

No me inquietan estas reacciones. Me inquieta sospechar que vienen de la intolerancia o de la hipocresía o que quien insulta con identidad encubierta debe ser alguien que hace otras cosas con idéntico método. No tengo nada que decirle. O sí: que se acerque al debate que organiza la Universidad de Cartagena y diga con toda sinceridad qué es lo que le molesta en la difusión de la verdad.

The highest paid profession

2007-06-26T08:19:00.001-05:00

Thank you so much for such a magnificent year! I really enjoyed your class, and I learned so much. I know my skills in Spanish improved; my vocabulary more than doubled. Your up-beat enthusiasm for the language really encouraged my love of the language and I want to learn more.

The philosophical questions you asked our class got me thinking on my values and this country's values. I am really going to miss this Spanish class!

Have an amazing time in Spain and see you next year!
RS

[I found this card after coming back from my three-week trip to Spain. It was written by one of my 16 year old students. Mailed directly to my house...]

Carta a Ana

2007-05-27T09:07:00.002-05:00

Querida Ana,
También quiero que gane Obama por miles de razones, sobretodo por su "falta de fogueo" que le permite traer a la mesa una nueva mirada política, menos contaminada... debiendo menos favores (aún cuando los debe). Para serte honesta, el tema de lo "afroamericano" o "afrocolombiano" me molesta. Me da piquiñita.

Añoro un mundo sin rótulos raciales. Añoro un mundo dónde la raza y el estrato socioeconómico no sean una constante intersección.

Cartagena [¡¡y el mundo!!] necesita dejar la mirada "colonial" atrás, esa mirada que oprime a través del color de la gente y que determina líneas divisorias imaginarias (tal y como lo hizo siglos atrás el imperio británico, determinando el meridiano "0"... estableciendo, además, un Oriente y un Occidente en un mundo esférico jaja).

Saludo grande desde el imperio.
P.

JACK THE RIPPER- "White Men in Black"

Ladies and gentlemen
Colours are dead !
Put your black cloth
On your white skin !

In the beginning of the world
Black was the colour
Deep inside the belly
Of my cosmic mother

I never read a book
By Schopenhauer, but...
BLACK IS THE COLOUR

God is myth. Man is meat
White men are black

We're too many, I know
Not to live in the shadow
Of the highest trees
Of our dreams

Black the moon, black the sun.
We'll say a blackmass for the world
For the sake of his soul...
Blind ? I'm not blind
I see black because my eyes are opened,
wide

Black milk, black snow, black eyes, black
sun, blackboard, blackmarks, blacksheep,
black ! black !
White boys, white girls, white ropes, white
clouds, white eclipse, white dope, white
skin, black ! black !

Sintomatologia de una Civilizacion Enferma

2007-04-17T13:59:00.001-05:00

Mientras los medios se preocupan por esbozar la historia del acontencimiento y señalar culpables, la gente norteamericana se esmera por pefeccionar la falsa utopía de la seguridad. Me pregunto entonces si no es más fácil para un médico aliviar un dolor sintomatólogico que encontrar la raíz de una enfermedad.

De quién es la culpa entonces, ¿de los criminales o de la sociedad que los crea?

A continuación un cuadro clínico de una sociedad que no mata por hambre y que convierte sus centros educativos en trincheras (Tomado de El Tiempo Abril 17, 2007):

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'Ustedes provocaron que yo hiciera esto', dijo surcoreano que mató a 32 personas en Virginia.

En Estados Unidos han ocurrido ya numerosas tragedias de este tipo en los últimos años. Las siguientes 24 son las más destacadas, según informe de la afencia EFE:

2 de mayo de 1992. Un hombre mata a un profesor y tres alumnos en un colegio de secundaria de Olivehurst (California), donde mantuvo como rehenes a un grupo de personas durante más de ocho horas.

1 de octubre 1997. Un joven de 17 años asesina a su novia y a una compañera de clase en el colegio de enseñanza superior de Pearl, en el estado de Mississipi tras matar a cuchillazos a su madre.

24 de marzo 1998. En Jonesboro (Arkansas), dos niños de 11 y 13 años de edad disparan contra sus compañeros de colegio con fusiles comprados por el abuelo de uno de ellos. Mueren cuatro menores y una profesora.

25 de abril 1998. En Edinboro (Pensilvania), un escolar de 14 años mata a su profesor con una pistola en el baile de octavo curso de la Parker Middel School.

21 de mayo de 1998. Un joven de 15 años dispara contra sus compañeros con un rifle semiautomático, mata a dos y hiere a otros 22 en la escuela pública 'Thurston' de Springfield, Oregón, tras asesinar a sus padres.

20 de abril de 1999. Dos estudiantes de 17 y 18 años, Eric Harris y Dylan Klebold, armados con un fusil de asalto, dos escopetas y un revólver, matan a 13 personas y hieren a 23 en la escuela de Columbine, en Littleton (Colorado), antes de suicidarse.

1 de marzo de 2000. En Mount Morris TownShip (Michigan), un niño de seis años mata de un balazo a una compañera de primaria con una pistola que sustrajo de su casa.

10 de marzo de 2000. Un joven de 19 años dispara contra los estudiantes que abandonaban el gimnasio de la escuela secundaria Beach, en Savannah (Georgia), y mata a dos de ellos.

5 de marzo de 2001. Un estudiante de 15 años de la escuela secundaria Santana de Santee (California) mata a dos personas y hiere a otras 13.

17 de enero de 2002. En Grundy (Virginia), Peter Odighizuma, un alumno de la Facultad de Derecho de los Apalaches que había sido expulsado asesina a tres personas en un tiroteo y hiere a varias personas, entre ellas al decano.

14 de abril de 2002. Un estudiante murió y tres compañeras resultaron heridas cuando una persona armada con un rifle disparó contra la escuela secundaria John McDonogh, en Nueva Orleans (Luisiana).

29 de octubre de 2002. Tres personas mueren, dos de ellas profesores, en un tiroteo en la Escuela de Enfermería de la Universidad de Tucson (Arizona) causado por un alumno al que no habían permitido presentarse a un examen, y que después se suicidó.

7 de abril de 2003. Muere un estudiante de la escuela técnico-vocacional de la Universidad de Luisiana y otro resulta herido cuando uno de sus compañeros disparó en clase.

14 de abril de 2003. Un estudiante muere y otras tres resultan heridas por disparos contra la escuela secundaria John McDonogh, en Nueva Orleans (Luisiana).

9 de mayo de 2003. Un hombre vestido con ropa de combate abre fuego en un edificio de Universidad Case Western Reserve (Ohio) y mata a una personas.

2 de febrero de 2004. James Richardson, estudiante de secundaria de 17 años, muere de un disparo en el pecho, durante un tiroteo en la escuela secundaria Ballou, cerca de Washington.

3 de febrero de 2004. Un alumno de 14 años muere degollado en una escuela de secundaria de Miami (Florida), y es acusado un adolescente, Michael Hernández, también de 14 años.

21 de marzo de 2005. Matanza con diez muertos causada por un estudiante de secundaria del estado de Minesota, de 17 años, que asesinó a sus abuelos y después atacó su escuela de Red Lake, en la reserva india de Ojibwe, donde mató a cinco compañeros y dos adultos antes de suicidarse.

8 de noviembre de 2005. Muere un auxiliar administrativo y dos personas resultan heridas en un tiroteo en el interior de una escuela secundaria en el condado de Campbell, en Jacksboro (Tennessee).

24 de agosto de 2006. Dos muertos, entre ellos un profesor, y tres heridos en un tiroteo en una escuela primaria de Essex (Vermont).

27 de septiembre de 2006. Un hombre toma como rehenes a seis niñas en una escuela de Bailey (Colorado), viola a una de ellas y se suicida. Una de las niñas murió en el hospital de un disparo del secuestrador.

29 de septiembre de 2006. Muere el director de un colegio en la zona rural de Cazenovia, en el estado de Wisconsin, por los disparos de un estudiante de 15 años en la escuela.

2 de octubre de 2006. Un hombre asalta una escuela de la comunidad amish en Pensilvania, mata a tiros a cinco niñas y hiere a otras cinco antes de suicidarse.

20 de enero de 2007. Un estudiante de 16 años asesina con un cuchillo a un compañero cuando caminaba por uno de los pasillos de una escuela de secundaria en el estado de Massachusetts.

Donna Regina

2007-04-06T15:44:00.001-05:00

"Tell me Why" - Donna Regina

Aloneness <>

2007-03-16T17:02:00.001-05:00

"Every effort that has been directed toward avoiding loneliness has failed, and will fail, because it is against the fundamentals of life. What is needed is not something in which you can forget your loneliness. What is needed is that you become aware of your aloneness, which is a reality. And it is so beautiful to experience it, to feel it, because it is your freedom from the crowd, from the other. It is your freedom from the fear of being lonely." OSHO

Quántica Asexuada

2007-03-15T22:29:00.003-05:00

Estábamos en nuestros tempranos veintes.
Nos regalaron una noche de ensueño en un hotel cinco estrellas.
Nos fuimos bien equipados, por supuesto.
Al llegar a la habitación sacaste tu música de la maleta y un par de parlantitos que le robaste a tu hermano.
La velada prometía ser completa.

Mientras la música se diluía, nos dedicamos a hablar sobre el tiempo.

- ¿No te parece absurdo que un día a un hombre se le haya ocurrido inventarlo?
- No amor. Es pura matemática. No es un invento: fue un descubrimiento. Es la simple división matemática del transcurrir de los días.
- Sí, pero a quién se le ocurrió delimitar la finitud de un día por el simple acto de un cambio de luz a oscuridad. El día y la noche no son líneas divisorias... son un mismo fluir.

Hubo un eterno silencio, habitado [sólo] por un paisaje sonoro...
y nosotros.

De repente, amaneció.
Reaccionamos.
Nos miramos y nos cagamos de la risa.

Se nos había olvidado hacer el amor...

SUTRA I.2: Yogash chitta virtti nirodhah

2007-02-25T19:46:00.001-05:00

>>>>>>We become whole by stopping how the mind turns<<<<<<

¿QUE ES UN ARTISTA?

2007-02-25T18:22:00.001-05:00

"Hay gente que es artista sin tener conciencia de serlo. Entonces sueña como artista, vive su arte y su vida es un arte. Es gente que anda por ahí, sin pensar en la tierra ni en el cielo y que actúa en armonía con algo que la sociedad no quiere que exista y por ello se confabula para abortarlo, o destruirlo. Es una armonía que se establece con lo desconocido, por lo perverso, con lo reprimido, con la ansiedad de lo divino y con el deseo de matar, que es igualmente necesario. Esa armonía los hace artistas, y no tienen conciencia de serlo. Si tuvieran conciencia, quizás todos los prejuicios que existen sobre el significado que socialmente tiene “ser artista” harían que su acción vital se desvirtuara. Son inocentes. ¿Los hay? Sí, los he encontrado. Están en los loqueros, a veces debajo del agua, o en un bodegón. Me topé con una artista en Neuquén, parecía una piedra de oro tirada en la montaña. Hablando horas y horas con esa vieja mapuche supe que ella era la vida y era el arte. Me dijo que antes de hablar conmigo iba a soñar conmigo, que en el sueño descubriría si yo era o no una persona de confianza. Tuve la suerte que al otro día me hablara y pude entender la lengua del viento. Ella encarnaba todo lo que yo había puesto en la utopía del arte. Ella era la poesía, mientras tomábamos mate, me acariciaba la mano y escuchábamos al viento.

Cuando esos auténticos artistas toman conciencia de lo que son, racionalizando lo que son, esa conciencia los “ensucia” y dejan de ser lo que eran en el mismo momento en que lo descubren. El espejo se rompe en mil pedazos.

Hay también gente que tienen conciencia de lo que es el arte, a partir de la reflexión sobre lo que están creando. Y aquí surge otra vez la división.

Están quienes actúan de artistas, impostan de artistas y a partir de la cristalización de la pose y del rol pervierten y depravan el verdadero sentir del artista. Cuanto más crece el reconocimiento social más pronto se convierten en la máscara, en la payasada de aquello que, como hombres, alguna vez fueron.

Hay otros, los hay, los hay, que sufren con el peso de esa conciencia y pese a todo intentan mantenerse limpios, lo limpio que se puede ser en la gran cloaca. La pregunta que se hace esa clase de artistas es: ¿Estoy vivo o estoy muerto?

Yo creo que se responden, con vómitos y balbuceos. Creo que el artista de esta raza sabe que está muerto, condenadamente muerto, y tiene miedo de estar muerto y por eso hace arte. Para escapar de su muerte."

Vicente Zito Lema

Extraído de Katarsis Blogzine (y ellos lo extrajeron, a su vez, de la edición de agosto de 1990 de la revista Cerdos & Peces)

"He caido al fondo de una piscina y ni una gotita de agua tenia"

2007-02-19T15:14:00.002-05:00

Cambio de carrera

2007-02-17T23:09:00.001-05:00

Yanet dejó la enfermería por una profesión un poco más decente que la prostitución. Ahora utiliza la ignorancia de la sexualidad femenina para pagar su renta. Con eso, dice ella, le va mejor. La muy astuta inventa historias de fantasía acerca del punto G, descripciones de derrames orgásmicos y calambres corporales. Le hace creer a las mujeres que aún no han alcanzado el clímax y vende paraísos artificiales, cosquilleos impulsados con batería y falos de caucho con nombres de animal.

Convoca brujitas para sus famosos aquelarres de frustración.

Acepta cheques y tarjeta de crédito. Sus clientas, sin embargo, pagan "cash"... se rehúsan a dejar huella de su imbecilidad.

"El Propio"

2007-02-11T21:17:00.001-05:00

Sa mira mira eh eh
uaka uaka eeh eeh
Sa mira mira sambalewa
awana ah ah

Yambo eeh eeh
Yambo eeh eeh
Sa mira mira sambalewa
awana ah ah

Anatomia de un Asesino Incidental

2007-01-28T16:51:00.005-05:00

El músculo de su ceño delataba su pasado. Siempre he distinguido a los asesinos accidentales por ese desarrollado y duro relieve entre ceja y ceja. Ellos fruncen la frente porque tienen la conciencia de la que los verdaderos criminales carecen. Ese pequeño bulto es el lugar donde la memoria selectiva depositó el incidente para olvidarlo... pero el asunto es tan grande, tan grave, tan pesado, tan intenso, que siempre termina inflando esa sección del rostro. Es tan obvio como un hijo negado.
Desde atrás, el paisaje no cambia. Su cuerpo es famélico, dramático, una revelación de la topografía del dolor. Una pequeña joroba, que si acaso logra disimularse con la ropa, se erige en la frágil espalda... una espalda cansada ya de cargar con la culpa.
El asesino incidental camina entre nosotros, vive huyendo de su pasado y de su propia memoria. Es una víctima del destino, pero para nuestro entender mató. Eso lo aísla inmediatamente del resto de la humanidad. Conoce a la muerte de frente y entiende la frágil y efímera naturaleza de la vida. El momento, ese momento, le hizo entender esa retahíla que le ha tomado siglos al Budismo enseñar.
Se alimenta del misticismo. Su sonrisa es pura y su espíritu es sabio. Sabe llorar a todo pulmón y a veces olvida el por qué de su llanto. Disfruta del baño como un ritual de purificación diaria. Se sienta en el suelo mientras deja que el agua caiga sobre él. Esa es la lluvia divina que lo absuelve, o al menos eso piensa. Le toca. De otra manera, le es imposible comenzar el día.

Coachella Music Festival '07

2007-01-27T23:39:00.001-05:00

Quién se apunta???

Morocha #1

2007-01-21T01:52:00.006-05:00

Soy tan liberal como lo fue mi madre, pero en Cartagena eso equivale a ser una negra puta o una puta negra. Soy poco atractiva, quizás nada atractiva, pero mi poder de seducción se ufana de haber llevado a la cama a los mejores polvos y a los nombres más cultos y "distinguidos" de la ciudad. Bien temprano descubrí que a los hombres también se les puede calentar el oído..."Usame mientras te acabo, te lo permito, como se le concede al moribundo su último deseo o al sentenciado sus últimas plegarias. Baña tu lengua en mí y ahógate en mi vientre. Balbucea, patalea. Nada te salvará."

Tengo cuatro hijos de tres hombres diferentes. El primogénito, Jose Joaquín, es hijo del poeta; una de las niñas, Alcira, es la hija de un juglar del Valle, y las otras dos, Candelaria y Josefina, son las hijas de un soñador.

No me casé nunca (ni deseo hacerlo) y tampoco he sido la mejor madre, pues opté por ser una extraordinaria amante. "En esa travesía corporal, me perdí."

¿Es o no es? Una mujer no puede serlo todo: o se es madre o se es mujer.

Dicen que cuando nací, mi llanto fue un canto. Mi madre, una mujer de mundo, decidió darme el nombre de Carmen, quizás la Carmen de Merimée. Ella era una francesa de avanzada y un día se aventuró a la mar. Terminó en Cartagena. A veces pienso que venía huyendo de algo. Quizás de algún crimen, de alguna deuda o de algún desamor. Quizás de ella misma...

Si es así, mi nacimiento la liberó con la muerte. "Te quiero, mamá."

El caso es que esta mujer de tez jipata terminó en los brazos del negro Avila, mi padre, quién era un negro bien puesto, decente y refinao. De él, heredé su perspicacia, su color y su irreal pelo “cus cus." Heredé también su ritmo, su insaciable líbido y mi amor por la música y las palabras.

Algunos, al ver la única foto que conservo de mi madre, tienen el atrevimiento de decirme que es de ahí de donde viene mi "inteligencia." Yo les tuerzo los ojos. Recuerdo bien la discusión que tuve con Rafa cuando el creyó darme un cumplido al decirme que yo no era sólo la mujer, sino la negra más inteligente que él había conocido. También discutí con Joseíto cuando me dijo que buscara en la enciclopedia el nombre de algún negro que hubiese aportado algo a la humanidad, pues de seguro nada iba a encontrar. La ignorancia es atrevida, sobretodo cuando es blanca, porque la ignorancia negra en esta ciudad es sometida, resignada y sabe ser feliz... Excepto en mi caso. Yo he leído demasiado para vivir en ese incomprensible, a veces sano, estado de negación.

Busqué en la enciclopedia, y de hecho, ningún negro apareció. Me pregunto quién carajo escribe las enciclopedias... quién carajo escribe la Historia…

Bukowski on writing

2007-01-20T01:04:00.001-05:00

If it doesn't come bursting out of you
in spite of everything,
don't do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don't do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don't do it.
if you're doing it for money or
fame,
don't do it.
if you're doing it because you want
women in your bed,
don't do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don't do it.
if it's hard work just thinking about doing it,
don't do it.
if you're trying to write like somebody
else,
forget about it.

if you have to wait for it to roar out of you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you're not ready.

don't be like so many writers,
don't be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don't be dull and boring and
pretentious, don't be consumed with self-love.
the libraries of the world have
yawned themselves to sleep
over your kind.
don't add to that.
don't do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don't do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.

Orgasmo Mental

2007-01-06T19:41:00.002-05:00

Hay días en que el acertijo de la vida se descifra... ininteligible, sigiloso, discreto. Dogmas que nos regala la razón emocional. En un cosquilleo, en uno que atraviesa mi espina dorsal hasta llegar al centro de mi cerebro, hay un entendimiento feliz y mudo, un silencio que lo dice todo, un reflejo que me hace gemir de dicha. En esos días, en esos primeros saboreos de cielo, dejo de ser cuerpo y me convierto en la nada, en un vértigo estático que sonríe. No necesito palabras, imágenes ni sonidos. Esas traducciones son inútiles ante el idioma Universal.
Hoy me duermo con la convicción de que mi canto tiene eco. Mi piel se abre, se expone, se desnuda... se evapora. Y la tarde cae sobre mí, cubriéndome de mermelada de ensoñación.
He vuelto a nacer.

La Mentira mas Honesta

2006-12-27T20:39:00.001-05:00

En estos días de amores concluídos, la fe pierde su poder de levantar el espíritu... quizás porque ya no hay nada en que creer. Quizás suceda porque un día descubrimos que la fe es tan vacía como cualquier otra abstracción para los sentidos: amor, odio, poder, felicidad. Quizás es porque nos es imposible ubicar dónde se siente (no es en la cabeza; algunos afirman que puede ser al lado izquierdo del pecho o arribita del estómago). Quién sabe? Qué importa? Igual, siempre habrá cientos de fulanos creando falacias para darle un valor a sus vidas, esa misma vida que llevamos todos, esa vida llena de incertidumbres y de olor a abandono.
Por eso, en estos tiempos de consumo y tráfico de "verdades," el Arte, el "verdadero" Arte, retoma su lugar. Al menos es la mentira más honesta de todas (celebro su abierta naturaleza subjetiva.).

Me preguntaste, entonces, en qué creo?

Editorial: Otra vez Cartagena*

2006-12-27T17:33:00.001-05:00

Cartagena, como todos los años, vive la efervescencia de las vacaciones. Multitud de visitantes invaden la ciudad en busca de su afamada belleza, de playas y de tierra caliente. Desde hace un lustro, cuando se volvieron más seguras las carreteras gracias a las acciones gubernamentales, buena parte de los turistas arriba por tierra y congestiona con miles de automóviles adicionales las calles ya atestadas de la ciudad.
Los hoteles rayan el tope de su capacidad, los restaurantes no dan abasto y las playas son un hormiguero de bañistas y vendedores. Cartagena es el destino turístico predilecto de los colombianos y de miles de extranjeros desde hace tiempos.
¿Quiere esto decir que ya es capaz de afrontar la temporada con experiencia y recursos suficientes? Según algunos de los más estudiosos nativos, no. "La ciudad no está preparada para recibir el turismo que está recibiendo", afirma sin contemplaciones el destacado urbanista Francisco Angulo.
Una mirada a la prensa local revela por qué. Con meritorio sentido autocrítico, columnistas y editorialistas insisten en señalar los problemas que abruman a la legendaria villa.

* * * *

"Es indudable que en Cartagena hay un problema de inseguridad que debe ser resuelto urgentemente", sostiene en reciente editorial El Universal. En otro, el mismo diario alerta sobre el ruidoso entorno de la ciudad en tiempos de veraneo y critica el hecho de que la Alcaldía autorice estruendosas discotecas al aire libre, como la que podría funcionar en el Parque de la Marina, "a pesar de las protestas permanentes y airadas de los vecinos".
Se suman a estos pecados el abandono de muchas calles, el secular desaseo, la permanente lucha del ciudadano indefenso contra el automóvil particular, que quiere invadirlo todo, y los monumentales atascos de tráfico, a los que contribuyen las obras -cada vez más costosas- del sistema de transporte público conocido como Transcaribe y la ausencia de una avenida perimetral que otorgue salida lógica al sistema vial.
No se trata de desaconsejar a Cartagena como destino turístico, pues pocos son tan atractivos en toda Suramérica. Sino de hacer un nuevo reclamo a las autoridades y una nueva invocación al espíritu cívico de los ciudadanos (no propiamente ejemplar, para ser sinceros), a fin de que la ciudad esté a la altura de su prestigio.
La capital de Bolívar ha padecido en los últimos lustros un desgreño administrativo que sufre altas y bajas, pero que definitivamente no ha contado con la suerte de Bogotá o Medellín, donde una serie de buenos alcaldes enmendaron la deriva metropolitana y han contribuido a educarlas, embellecerlas, desembotellarlas y hacerlas más gratas para todos, especialmente para los habitantes de las zonas pobres.

* * * *

En este punto, justamente, Cartagena incuba una bomba de tiempo. Con miles de desplazados por la violencia que llegan cada día a sus barriadas, con un problema de desempleo estacionario y con la reaparición de mafias paramilitares en ciertos lugares de la ciudad, la tensión social va en aumento. Durante un tiempo, tales condiciones generaron un aumento de la criminalidad en los tugurios; pero hoy, como dice el columnista Alfonso Múnera, "se regó por toda la ciudad".
No es posible blindar por completo el centro histórico y Bocagrande, pero al menos se nota una importante presencia policial en la zona turística, lo mismo que conviene señalar la mejora del aeropuerto y el despeje de ciertas avenidas, que eran intransitables.
El problema es que muchas de las soluciones que ofrece Cartagena resultan contraproducentes para su estatus de ciudad turística: los rascacielos que se levantan en zonas playeras crean empleo, pero amenazan los servicios de la zona; la expulsión de las ventas ambulantes favorece la circulación, pero priva a muchos pequeños comerciantes del sustento familiar.

* * * *

En Cartagena sigue haciendo falta una visión que contemple toda la ciudad, no solo el sector turístico, y que piense en el futuro, no solo en las fiestas de temporada. Sin ella, repetirá eternamente los mismos errores.

(*Tomado del diario "El Tiempo" - 27.12.06)

Have you ever seen God?

2006-12-25T16:21:00.001-05:00

-Have you ever seen god? A Mandala. A symmetrical angel.
Felt? Yes. Fucking. The Sun.
Heard? Music. Voices.
Touched? An animal. Your hand.
Tasted? Rare meat, corn, water and wine.

Jim Morrison

Con ustedes... Juana Molina

2006-12-21T14:49:00.000-05:00

"One of Molina's neatest tricks is to set one rigid rhythmic part looping and add another, much looser part on top, so the two parts interact differently each time they go round. This randomness gives her songs a fresh, organic feel, as her breathy vocals react to an ever-shifting soundscape. So, it's "challenging", then? No. It's gorgeous, melodic, transcendent, hot-candlelit-bath music. Ease yourself in." M. Edwards

Argentina la mujer. No digo más... Sólo escúchenla:
juanamolina.com [downloads] o myspace.

Dias de Nostalgia Caribe

2006-12-16T21:02:00.001-05:00

Ilustración: "La Siesta" by Juan Carlos Piñeres

Sammy Rock Shop

2006-12-15T23:48:00.002-05:00

En una tarde dominguera, la playa de "las velas" despedía su característico olor a aceite de coco. Esta esquina de mar, delineada por un espolón eterno, era uno de los pocos "puntos sociales" donde los foráneos se mezclaban con los locales. Al menos en mi época. Lo más curioso es que este era quizás el único punto donde las dos Cartagenas se miraban cara a cara, desprovista de ropajes, confrontando al sol: la una de frente, la otra de espaldas.
Nunca olvidaré el día en que ví a Edy en esa playa. Ella y Cristina, su hermana, fueron "muchachas de servicio" en mi familia durante años. Sus madres y tías también ejercieron dicha humillación para mis ancestros inmediatos. Como trabajo alterno, ellas aprovechaban las oportunidades de economía informal que ofrecía el turismo... hasta que un día lo convirtieron en su trabajo de lleno. Vendían gaseosas en la playa, bajo la solana más inclemente. Montaron su propio negocio.
Un día, mientras tomaba el sol, Edith se apareció de la nada ofreciéndome sus productos. Yo salté eufórica y me le colgué del cuello. No la veía hacía años y su risa brillaba en medio del cansancio oscuro de su cara. Ella hacía parte de mi historia personal, era un miembro de mi familia, conocía mi ropa sucia, mi comida favorita y mi mal temperamento. "Edy! Edy!" Mi infancia volvió a mí. "Edy! Edy!" Intercambiamos abrazos, sonrisas, hablamos cogidas de las manos... "Edy! Edy!" Ella no podía demorarse; estaba trabajando. Nos despedimos, se fue y me quedó un guayabo.
A la nada, apareció Sammy, el "cara de tigre," uno de esos personajes caricaturezcos que se exceden en su histrionismo y no pueden sobrepasar el acto de un estereotipo. Podría decirse que el sujeto fue promotor y precursor de bandas de rock locales. Se lo abono. El siempre adolescente Sammy utilizaba un tono de voz (creía él) bastante seductor. Se juraba un tumbalocas, un rock-star, un "bacan." Y lo era. Tenía una tienda, a dos pasos de "La Escollera," en donde vendía toda clase de parafernalia del cliché rockero: camisetas de Iron Maiden, AC DC, Metalica, Poison, etc. Aretes con la hojita de marihuana, anillos con el yin yang, pipas, bongs, llaveros, afiches... Hasta puesto de tatuajes tenía montado el hombre! Recuerdo bien el mural de culos (femeninos, por supuesto) que tenía detrás del mostrador. Yo sabía que estaba casado y que tenía un par de niños. Pero no sabía más. La verdad es que su cara pública nunca me dejó ver quién era él en realidad.
Pues bien, este personaje se me acercó en la playa, minutos después de que saludé a Edy. Por primera, y última vez, oí su verdadera voz. Me dijo que se sentía feliz de haber sido testigo de una escena tan linda como la que acababa de ver (?). Dijo sentirse orgulloso de ver como una pelaá como yo (???) saludaba ASI a una vendedora en la playa (????????)... en frente de sus amigos. Luego, con una mirada infantil y desnuda que nunca olvidaré, me dijo cuanta falta le hacía a nuestra ciudad gente como yo (??), gestos como ese.
Aún sigo pensando que no hice nada fuera de órbita al saludar a Edy, pero pienso que Sammy sí se salió del camino al señalarme esa absurda línea que divide a las dos Cartagenas. Lo hizo a su modo, ingenuamente, de manera sintetizada y ligera, en un acto tan cotidiano como un saludo, en una tarde de domingo, en medio de un resplandor de mediodía que cegaba hasta el alma.

Hoy Sammy esta muerto. Se tiró de un piso 21 a sus 37. Cuanta falta le hace a Cartagena un "cara de tigre" como él.

Nacer es un Acto de Violencia

2006-12-14T17:51:00.001-05:00

Y me dices que soy tu vientre

cuando yo
no logro
siquiera

resguardarme en mi piel.

Importaculismo de Coctel

2006-12-13T22:16:00.001-05:00

Y Viviana me prestó la chaqueta. Llegaba hasta la rodilla con imponente corte de princesa. Absolutamente única. Era de un color índigo petroleo, enmarcada por tiras bordadas color cabernet. Según Evelia, parecía hecha en Mongolia o en el Tibet. Aún no entiendo como cupo en esa pequeña caja de Fedex... Llegó directo desde Washington, de una noche a otra, con la velocidad y eficiencia que solo los anglosajones saben glorificar. Me la puse. "La Vivi me salvó de otra," pensé.
Nada pudo haber sido más acertado para una fiesta laboral de Navidad. Joan, el checo, el esposo de Ludmila, me preguntó si la prenda era austriaca (parecía ser que la flor bordada en los puños de la susodicha era la tan nombrada "eidelwise" de la película "The Sound of Music"). "Tengo entendido que es polaca... al menos eso me dijeron cuando la compré." En todo caso, la chaqueta atrajo también a una pareja de nenas que no me quitó el ojo en toda la velada. Zoe, una de ellas, se acercó para sonrrojarme con un "you look stunning" apretado y sugestivo.
La chaqueta despertó envidias, lujurias, admiraciones, iras...
Al rato, Julia me preguntó que dónde la había comprado. Le dije que no era mía, que era de Viviana y que me había llegado por Fedex. Se quedó muda. Se rompió el hechizo y yo me reí para mis adentros. Me importó un culo. Me liberé.

De Por Que No Soy Feminista

2006-12-01T22:03:00.004-05:00

Reducir la experiencia humana a un simple juego de rol no sólo es inapropiado, es una costumbre castrante. La delimitación de "géneros" es la que perpetua los imaginarios baratos de "ser mujer" o de "ser hombre"... y no al contrario. Es decir, la gente aprende a ser "eso" que llaman hombre o "eso" que llaman mujer. La real definición está esperando aún ser creada, de manera única y deliberada, en cada una de nuestras vidas. La verdad, no creo en un consenso semántico sobre este tema. Simplemente pienso que sería ilógico ir en contra del derecho natural que tenemos como humanos, ese derecho que nos otorga la libertad de ser como queramos ser.
Tengo tetas. Tengo vagina... puedo ser vulgarmente definida como una mujer. Afortunadamente soy hermafrodita mental. Mi existencia trasciende definiciones biológicas o fisiológicas. No estoy buscando defender mi posición existencial desde una pelea de género. Igual, pertenecer a un movimiento me parece un radicalismo absurdo.
No vivo respondiendo a un papel sexista: simplemente humano.